tag:blogger.com,1999:blog-89863902011-12-11T15:42:31.239-03:00Obra cinética de motivación desconocida y descontroladaCpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.comBlogger1501100tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-5369072694726547602011-01-20T10:03:00.004-03:002011-01-20T11:02:51.453-03:00

Ya es la mañana. Se escucha el mar en su eterno ir y venir. Los niños duermen, incluso tú, a un costado de la cama, ese que es tu lado desde hace tiempo, ese rincón en el que me sumerjo cuando te has levantado, para envolverme, una vez más, en lo infinito de nuestros pequeños espacios. Todo se ve de una belleza exuberante, y dan ganas de quedarse quieto y no respirar para detener el momento y

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-84556157119892356342010-11-03T12:01:00.003-03:002010-11-03T12:33:51.322-03:00

Leer a Cheever ha sido una iluminación. Perderse en las páginas de "Diarios" es adentrarse en cada rincón de lo que guardamos con esa sutileza de la mundana pequeñez. El trayecto a casa, la ida al boliche de la esquina, la espera en el cine o por los niños que salgan del colegio. La extraña grandeza, la rara belleza de lo de siempre. Ese andar por ahí y darse de golpe con las imagenes guardadas

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-8859834126405957392010-06-16T13:02:00.013-04:002010-06-17T09:39:44.213-04:00

por ahíun grito lejanopara alguientan pequeñobellos narcisosluego marzo Samuel Beckettpara R., todos estos díasSe acumulan pérdidas y de apoco, con esa liviandad propia de las cosas que se van despidiendo, se arrima un dolor, pequeño y tan presente. El día a día se transforma en un brusco choque. Las imágenes, siendo las mismas, ya no significan lo mismo. Ahora se va por la calle, y no es lo

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-46008042274478399402010-03-31T09:42:00.004-03:002010-03-31T09:57:20.481-03:00

a veces sueño que te golpean. viajo a través de una pesadilla hasta tu puerta. a veces en el sueño no puedo abrir la boca ni las manos ni los pies para impedirlo. a veces en el sueño lloro por tus moretones y heridas. a ratos en el sueño soy invencible pero no puedo defenderte. intento decir y decir pero no puedo. a veces en el sueño huyo. si no puedo protegerte es mejor no mirar. igual como

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-49181417516707743842009-07-20T23:06:00.006-04:002009-07-24T14:58:40.098-04:00

Vienes diciendo y paras el auto para llamar y exclamar o tal vez apenas pronunciar porque las palabras están apelotonadas, en hilera, cayendo de alguna parte que no se sabe, pero sí hacia donde va, una sonrisa robada en medio de los otros, la clandestinidad a gritos como un telón bajando y los ojos, todos esos ojos leyéndonos, y vamos apurando el paso y la voz, y las manos, hasta abrir la puerta

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-91192560229921970552009-07-12T17:38:00.003-04:002009-07-12T18:08:49.062-04:00

Llora por los rinconesel libro de la rana rojaya nadie lo lee y lluevelagrimitas por toda una hoja

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-19916857338915203012009-07-04T21:58:00.005-04:002009-07-04T22:12:44.098-04:00

una alarma suena y me despierta y te digo /amor/ que suerte/ estás aquí/ tomar tu mano a mitad de la noche y apegar el cuerpo al tuyo porque el frío y la oscuridad y todo lo que es estar contigo como una lapa en el mar cuando la roca se desnuda y le da el sol como una manta de esas lindas llenas de colores y la lapa al borde vive de pequeñas cosas miniaturas que solo una lapa podría comprender

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-18123399586559677312009-06-26T10:46:00.005-04:002009-06-26T10:59:10.364-04:00

Sueñas que Ray Loriga besa tus talones y gime. Sueñas que el tatuaje de Ray Loriga se alza en medio de la noche y abraza tu cuello y desciende por la espalda hasta el nacimiento de todo lo que es. Y amaneces otra vez en ese sueño donde tú y las demás se confunden y entrelazan para representar tan sólo a una en el gran baile de los ojos.

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-91304604869965052332009-06-07T11:11:00.011-04:002009-06-07T11:35:56.199-04:00

nacimos el mismo año pero no el mismo día. la actriz de la tv, la mujer de la película a medio ver (nunca pude verla completa, me daba lata imaginar que ya sabía el desenlace) no era yo y ella nunca sería esta mujer sentada frente a un señor que bebe su té sin tener idea de las cosas que pasan como hormigas por otro pellejo.las hormigas en aventura clásica:las hormigas cruzan desde el jardín y

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-51705162756149024222009-05-31T15:09:00.006-04:002009-06-01T08:31:14.531-04:00

esa piluchez delirantede las mañanas,agarra vuelo antes que se nos vaya

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-35350552813820640262009-05-26T13:47:00.002-04:002009-05-26T13:51:06.656-04:00

oye, poeta, le dicen / enchufa el amanecerRoberto Bolaño

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Te extraño cosita delicada. Extraño tu cosita rica peluda parecida a ese peluche rosadito que te regalé para el 14 de febrero. Te extraño cosita dulce. Extraño tu boca linda, redondita, cuando te vas para tú sabes dónde, a hacerme cosquillas y me soplas los pelos y te rascas porque te da alergia el látex del condón.

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para J,El pequeño es hemoso. Tiene unos ojos grandes, muy oscuros que de inmediato me intimidan. Son los ojos de Amal, pienso, cuando llega de la mano de una mujer mayor, de unos 60 años. Viene de mala gana, apenas mueve las piernas y en la boca la expresión de un soberano desinterés. Luego de quedarse quieto y una levantada de ceja de la mujer, me aproximé para saludarlo con un beso en la

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-65675177336321093862009-05-07T11:15:00.008-04:002009-05-07T11:26:31.399-04:00

Siente mi corazón: es tu cautivo:un corazón tan vivo que asustaría a la muerte.Efraín Bartolomé, Partes un verso a la mitad y sangra.

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-14418692305103668672009-04-30T02:02:00.002-04:002009-04-30T02:09:50.058-04:00

Te escribo esta carta desde el balcón que da al poniente, ahora que la neblina empieza a desaparecer en ese imperceptible juego con las cosas. Escucho tu voz al teléfono, sé que estás del otro lado con tus codos sobre la ventanita, haciendo un esfuerzo por hablar bajito, evitando el boicot constante de las ruidosas máquinas y las otras voces. Veo tu nuca, como si estuviera parada detrás de ti

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-70754926074103739622009-04-06T10:09:00.003-04:002009-04-06T10:19:36.349-04:00

antes que te pintaran de rojo, cuando el sol a punto de irse te daba ese color añejo de barrio perdido en el tiempo, sin los hinchas, los banderines, la bullanga que sabe habitarte una vez por semana... yo paso por tu costado y te saludo, como si supiera de tu cancha y nada sé, imagino y corro, y sigo, antes que un recuerdo me detenga.(el Santa Laura)

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-29526527788046801792009-03-18T10:20:00.004-04:002009-03-18T11:23:18.281-04:00

Aurorita vio la jueventud írsele por entre las piernas. A dónde vas Aurorita, mejor traéme unas dalias para alegrar el pasillo de los muertos. Y no te vayas a quedar bajo el Ahuehuete a esperar que venga la sombra del camino a robarte los sueños. Que no vendrá Aurorita, que no vendrá. Llega la tarde y Aurorita divina niña del cielo ojos de tempestad, deja sin comer su plato de cereales y corre

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-34612191219725942532009-02-23T11:38:00.008-03:002009-02-23T11:48:45.205-03:00

No hice caso y pretendí que no existías. Quise en vano sacarte como quien espanta un insecto, una pelusilla. Tomé el diario, leí absurdas, mediocres páginas de literatura latinoamericana, ensayos acerca de nuevas voces literarias, todo era “neo algo” y a mi se me venían imágenes de ti, en letreros luminosos colgados de edificios inmensos llenos de gente asomándose por las ventanas, atiborrados de

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-27700078254380926422009-02-15T01:07:00.002-03:002009-02-15T01:29:12.971-03:00

donde van a morir las hojas yo quiero morir. en el bosque de los arrayanes. en la magia del gran corazón. donde la sangre es verde y es mi piel y el escarabajo y la golondrina que ayer armaba su nido en nuestro techo. bajo las ramas de los ulmos y avellanos por favor déjenme morir. déjenme soñar que viajo por ti, agua de la tierra. que soy tú y eres yo. que amas tanto como yo y a pesar de mi

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-87357834448912500632009-01-27T19:39:00.006-03:002009-01-27T20:16:32.214-03:00

La fruta madura sobre el mesóntus muslos entreabiertoslas naranjas cristalinasenvueltas en el soly la humedad perdidapor los viajesde tanta memoriapero mañanatus labios dormidos, dulcesen la remota oscuridad de mi lengua

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-22235661019070741232008-12-27T12:06:00.007-03:002008-12-27T12:25:32.456-03:00

Remodelan el Forestal Mariana, y apenas una banquita donde descansar el cuerpo que ha recorrido tanta calle buscando y oliendo libros que no sabes por qué manos y ojos han pasado pero te lo preguntas cada vez que el libro te hace un guiño, te preguntas si antes que tú otras manos se dejaron caer sobre las tapas con calma a la espera de una cosquilla, de un electroshock al primer cambio de página.

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-54903743636698006012008-12-18T02:00:00.005-03:002008-12-19T03:25:30.814-03:00

la misma carretera en madrugadarecibiendo tus pasos a la velocidadde un golpe en la mejillala mismas luces letreros pequeños catalejospor donde mirar el mundo y otros ojosya no verán las luces el reflejo el mínimo cambio de colorlas calles oscuras un hombre tendido en la bermaatrapado a la deriva sobre la misma carretera que abandonaspara desplomarte en el círculo que acabas de cerrara tientas, y

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-67836164002267674832008-11-17T23:26:00.010-03:002008-11-19T22:26:07.044-03:00

He pensado en escribirte una carta desde el Correo Central, de pie sobre uno de los altos e inclinados mesones. He pensado el encabezado, el papel y el sobre tipo manila. También que de reojo observaría a las personas que están a mi alrededor. Una mujer mayor cargada de bolsas navideñas, porque imagino que te mandaré la carta el próximo mes. La mujer es morena y le corre una gota de sudor por la

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-56093153624746323892008-11-07T23:01:00.002-03:002008-11-08T18:21:08.070-03:00

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-73067277338305401832008-10-18T10:38:00.015-03:002008-10-20T12:58:36.472-03:00

Y la música era entonces, nuestra única verdad.Todo se aclara en el sueño. Madrugada. Un cielo negro estampado de manchas azules. El ciruelo agita sus ramas. En el silencio viajo o tal vez viajo en el silencio. Conjugo palabras incomprensibles desde este estado pero más tarde entenderé. Recuerda mi bien: esto es el viaje. Tu nuca me recuerda el amante del emperador romano. La acaricio con los

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-59772476375100790262008-10-13T10:13:00.013-03:002008-10-14T11:10:23.985-03:00

también estoy hechaSentada en la mesita desayunera, espero, mientras la levadura, la canela y la manzana juegan dentro del horno. Mezclas de amor que acarician la frente una tarde de sábado. Una música suena desde el computador, llevándonos, trayéndonos, colinas, mares, un avión, un lecho de elefantes marinos. Soy de ese puro movimiento. Escribo, y un lápiz entre los dedos se afana en descubrir

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-25485220595023160872008-09-15T19:02:00.002-04:002008-09-15T19:18:05.890-04:00

nos descifro cada vez que te veo

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-42723839034658644622008-09-07T15:53:00.009-04:002008-09-24T09:15:26.644-04:00

eso,

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Salí a la calle como en medio de una guerra. A gritos te llamaba y esa esperanza tan cercana a la promesa, de verte salir entre las sombras de los arbustos o las rejas vecinas, alimentaba cada paso. Hasta que apareciste. Tu polerón azul enmarcando tu carita de asombro bajo un umbral desconocido. El universo entero regresó a ser el de antes, otra vez giraban los astros, otra vez tu vocecita

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cachito de lunaasómate yaque en la noche negrami niña va a jugarcachito de lunacolumpio de cristalrecorre los cielospa verla sanar

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-81697420986576119672008-08-31T23:54:00.010-04:002008-09-13T22:18:24.101-04:00

Esta tarde recordé los volantines. Cuando corría y giraba la cabeza intentando ver si de una vez el viento lo elevaba. El aroma de los primeros duraznos, astros redondos y pequeños refrescando la tarde. Y nosotros, niños que jugaban, mientras desde una radio lejana sonaba un partido de futbol. Era domingo, y el verano se anunciaba por los patios.

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-1127916648087896562008-08-18T11:52:00.005-04:002008-09-13T22:18:39.519-04:00

Primor se va a poner a bailar. Sacará de una las prenditas y le hará tal revoleo que saldremos todos cuete por la ventana, si tenemos suerte llegamos antes a la puerta. Es que primor le baila todo el día, dice que la música se la pone bien temprano, antes de despertarse ya anda sing sing sing y me dice track one/ track five, cuando le pregunto qué vamos a comer o la tomo del brazo antes que parta

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Desciende azotándome hasta el cauce...Isla CorreyeroAmapura se yergue por sobre todas las cosas pero en vano crece en el espacioen vano levanta sus espléndidas lucespues el deseo cae y hunde su feroz mandíbula en mi carne y alzo alzo las manos como espantándolo y no hay escape no hay un por ahí es la salidael deseo oscuro caverna de palabras que no ven la luz del díaafloran hermosas

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Animita Que abres la ciudad De un tajo.

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Viajamos. La carretera es nuestro vehículo, y en la sinuosidad del gris nos perdemos en el bosque que parece flotar entre la bruma de una lluvia fina, imperceptible y, sin embargo, tan llena de certezas. Toco el vidrio de la ventana y el deseo de yacer sobre el calor de la tierra aparece derrumbando casas y edificios, ropas y lenguajes, formas y creencias. El breve o extenso argumento del vivir

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Dibuja una mantitade venado mi cantaren el aire una serpienteque abrigue tu soñarY en el cielo las estrellasiluminan sin cesartus manos que hacen floresen el sueño del telar

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-52212220341154349992008-06-08T11:13:00.009-04:002008-09-13T22:19:57.409-04:00

Caminamos de noche en medio del frío y tu brazo en mi cintura, sube y desciende haciendo suyo, como al pasar, cada fragmento del cuerpo que a ratos se desborda sobre tus sábanas. Los árboles aparecen mudos, ocultos en su propio misterio, levantando aceras, haciendo de este andar un momento inmenso en donde a mitad de una calle un beso nos atraviesa lento y apretado, una promesa de lo que más

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com11tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-19872943907446488282008-05-21T00:45:00.006-04:002008-09-13T22:20:20.161-04:00

En Brizna nunca había llovido. Por eso, cuando esa madrugada sentimos el ruido sobre el techo, no dudamos en salir. El agua caía del cielo como escupida por una gran boca, o como dijo una anciana parada en medio de la calle, “el cielo lloraba por nuestra desgracia”. La miré. La lluvia le corría por el cuerpo, mojándole los trapos que llevaba por vestidos. Con esfuerzo logré levantar la cabeza y

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com13tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-29863977346561951272008-05-01T18:18:00.002-04:002008-09-13T22:20:32.925-04:00

Me entibio al adormecer de la tardecuando las lluvias mecen los árbolesme sueño en el lento cabalgarentre tus ramas,en el lecho verde de tus ríosnos sueño simples, diáfanos, purossobre la cálida bondad de la tierraa razón de E.B. y todas sus selvas,

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-87927913460765871942008-04-22T20:23:00.011-04:002008-09-13T22:21:15.119-04:00

más enciende el encendedor que el místico cigarrillola carne y la yema de los dedos la mirada la sonrisa el sin fin de palabras al borde del mismo lecho, .

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-8550379472329478392008-04-05T14:15:00.006-04:002008-09-13T22:50:51.131-04:00

Tu fotoy esas ganas de decirde gritarte en medio de la calleteatinoso condellamoramoramorcuánto tiempohasta abrazarte

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-76015835863623205922008-03-11T00:00:00.002-03:002008-09-13T22:41:00.669-04:00

La orfandad de la carne.

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-59647139402045744382008-03-02T23:24:00.001-03:002008-09-13T22:50:51.132-04:00

Hay un lugar en un edificio donde quisiera acariciar el pasamanos de madera gastado, sentarme en uno de sus escalones y esperar a que alguien pase, a que una persona, cualquier persona salga del ascensor y busque en sus bolsillos la llave para entrar. Hay un lugar y es una cama, una cama de otro en donde las palomas saben volar con los ojos cerrados, para luego dejarse caer como un piedrazo, un

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-54485637724305989692008-02-25T23:57:00.007-03:002008-09-13T22:50:51.132-04:00

Estas meditaciones todavía me mueven a asombro.En la inquieta medianoche o en la calma del mediodíaT.S.EliotEn el sueño yo era Amal. Íbamos a pie por el desierto. La ciudad más allá era una bola incandescente. Te veías triste, como si fueras a decir adiós. Entonces recobré la memoria de un sueño en otro sueño: yo era Amal e íbamos a pie por la ciudad. El desierto a lo lejos una bola de fuego

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-68175141079313905522008-02-16T17:26:00.007-03:002008-09-13T22:50:51.133-04:00

imagina si estosi un día estoun día felizimaginasi un díaun día feliz estose acabaraimaginaS. Beckett, Letanías.

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-75433729466314818452008-02-10T11:57:00.001-03:002008-09-13T22:50:51.133-04:00

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Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-87767084814451129332008-02-06T15:29:00.002-03:002008-09-15T13:30:18.870-04:00

Fields of fire that passed the trainThe sky is victorious but here comes the rainFriday is taking me home again,And I've nothing but you on my mind.Grass is greener without the pain,I think that I'm changing but I'm just the sameMy sun is a ascending againAnd I've nothing but you on my mindSometimes I feel like I'm glad to be free,Sometimes I still want your arms around meSometimes I'm glad to

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-21444516967767499232008-02-04T00:18:00.001-03:002008-09-13T22:56:45.521-04:00

Se echa a mi lado con lentitud, como si nos conociéramos de siempre. Contemplo la ida del sol, digo, mirándola a los ojos , unos ojos pequeños y achinados, que poseen la magnífica vastedad de cuanto admiro. Pone una de sus patas sobre mi pierna y se acomoda, asintiendo con relajada intuición el inicio de la pequeña ceremonia. En el silencio de la tarde , cuando algunos insectos van a refugiarse y

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-65421989106206719722008-02-01T17:30:00.001-03:002008-09-13T22:56:45.521-04:00

A la noche siguiente no sabía en donde estaba, no sentía el frío. A ras del suelo el viento le metía el polvo en la boca mientras cantaba. P. Bowles

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-82234461094533770942008-01-12T23:51:00.001-03:002008-09-13T22:53:34.070-04:00

La telaraña es un lámpara y te ilumina mocosa, te hace grande en esa figura de niña boba, esa tenue apretada de dientes cuando cruzas con la bandejita de los cafés y yo ahí sentado te miro las piernas a ver, si de una vez me dejas curiosear esa curvatura oculta , empinada y tibia que implora descubrirla otra mañana. La pared es tu biombo, la pantalla de cine del burdel en donde sueñas estrenarte,

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-119358036698661772008-01-12T23:29:00.001-03:002008-09-14T23:27:13.785-04:00

Me desnudo al ritmo de esa canción. Desciendo por el camino que aprendí a reconocer en la penumbra sólo con la luz de los faroles. Busco ese aroma perdido entre mis ropas. Acaricio con las piernas el borde de la cama, y el reflejo que ilumina mi sonrisa es la hoja del cuchillo que perfora la orfandad de esta propia carne.

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...tu casa arde mientras duermes, el mundo grita mientras reflexionas, los hornos gimen con las bocas abiertas agobiados por una ceniza que lacera tu frente perpleja, y flota hacia el suelo verde donde un millón de briznas se consumen para hacer una pradera. "Mirko Lauer, Sobrevivir

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-15034537151442412552007-12-26T12:51:00.001-03:002008-09-13T22:53:34.071-04:00

Venías de pronto como esa poesía de Rojas, vacilante por el pasillo a medio iluminar. Venías con toda esa sabiduría que te han dado los años y tan quieta y olorosa con ese perfume de siempre que a ratos huelo entre las manos, y es curioso, pero a veces no puedo recordarlo y quién sabe, esa tontera de embotellarlo para dejarme envolver por él cuando se me diera la gana, ya sonaba tan lejano. No

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-62386983442410692662007-12-26T12:38:00.001-03:002008-09-13T22:55:00.990-04:00

KALLFUMALENEstás lejos, y eres la visión ,la sombraQue veo como a las ramas de un árbolEn una noche de invierno.Los treiles me están diciendo que vuelvesEspero mientras respiro el olor de la vela recién apagada.Si vienes, me digo te ofreceréAl salir el sol, mis cantos y metawesTe daré un vestido hermosoRecogeré para ti flores de las que crecen junto al agua.Pero eres la visión , la sombra y estoy

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-17732216755628143622007-12-15T10:56:00.002-03:002008-09-13T22:53:34.073-04:00

esa ropa colgada como si fuera yo sostenida por un cordel y que el viento y el sol y los bichos se posen en todo lo que pende sin la preocupación la desdicha sólo el gozo de la eterna derivafotografía , Bill Brandt

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La oscuridad avanza y la absorbe en espiral. Las voces a su paso ascienden por debajo de la falda. Lenguas barbáricas la profanan sin llegar a poseerla. La cebra, ansiosa por correr se detiene en un muro de aguas. Fluye como un hilo que no acaba hasta la próxima esquina. Una boca de lobo por el cuello se hunde en estertores. Incesante cabalgar de la carne.

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-82645991879254137532007-11-21T22:41:00.001-03:002008-09-13T22:53:34.074-04:00

Tose. Sólo para emitir un sonido que rompa el silencio, para no sentirse tan solo. Repara en la mancha negra que ha crecido en una de las paredes, junto a la cocina. Es la humedad, piensa, y cuando respira, un poco de vapor se va en ese aire y supone que, dentro suyo, una mancha igualmente oscura ha ido extendiéndose, con lentitud, en cada una de las células que, a ratos, le parece, hilvanan el

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-66964763693294548932007-11-19T11:43:00.001-03:002008-09-13T22:53:34.074-04:00

Cazadora de sueños (IV)Paseo por la casa en ruinasbusco algún abrigo para mi padreme ofrecen uno lleno de agujerostan rojo como las puertas que acabo de pintarque no son rojas -alguien me aclara-sino burdeos o granate o corintocómo voy a abrigar a mi padrecon ese abrigo lleno de agujeros y de ese colormiseria la que albergamosle digo a los ojos negros de mi hermanasuplicante ella repite no hay

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-48141081675807824302007-11-09T09:18:00.001-03:002008-09-13T22:53:34.075-04:00

Todo se ve blanco, de uno de esos blancos que solo podría distinguir un esquimal. O tal vez no es blanco, porque la arena, que está en todas partes (aunque digas que es sólo tierra y polvo), tiene ese color raro, como de huesos molidos. Se me pega a la túnica, la muerdo entre los dientes, la sacudo entre las sábanas de nuestra cama. El canto a esta hora se oye más bonito, quizá es que me

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-76140718180719880322007-11-05T08:57:00.001-03:002008-09-13T22:53:34.075-04:00

Alcanza los cigarrillos y en un largo movimiento deja caer el cuerpo sobre el sofá. Las fotografías en el lugar de siempre, el florero vacío, las piedras de colores compradas en Brasil hace cinco años. El humo se eleva perdiéndose entre las lágrimas de la lámpara, que cuelga, graciosa como una bailarina. Recostado, levanta las piernas como si intentara alcanzar uno de los cristales con los dedos

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com12tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-25862662008225954822007-10-25T23:27:00.001-03:002008-09-13T22:53:34.075-04:00

ábrala en dosen cinco si quierearda en su extremoy libérela del caosde esa malformación que le provocael almaese lunar de nácarque a su antojo la desdobla.

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-46890427128631322142007-10-22T08:40:00.001-03:002008-09-13T22:53:34.076-04:00

Tuve una visión.Andaba por el campo y recogía frutillas.Llevaba un tarro de latón y las echaba ahí con cuidado, una delicadeza para no desarmarlas.Me sentaba en un rinconcito, un peladero sin un brillo pero a mi me pareció un lugar lindo, me daba descanso y eso era bueno para mi.Antes de comerlas las quedé mirando un buen rato.Tan redondas, como un corazoncito, una pequeñez tan bonita , una

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-6523229549087373622007-10-14T23:58:00.001-03:002008-09-13T22:53:34.077-04:00

Has vuelto a escribir con lápiz, los dedos empapados de tinta, haciéndola bailar sobre la blanca sábana para decir, para impregnarte de fotografías, traer de vuelta, hacer el regreso de un tiempo que rebota en un espejo donde sólo tú te reflejas. Corres el riesgo, lo sabes, de no comprender más tarde ninguno de los signos allí tendidos, desnudos en la piel, en los ojos, los oídos, enhebrándose en

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Ah, se já perdemos a noção da horase juntos já jogamos tudo forame conta agora como hei de partir(eu te amo, chico buarque)Alcanzas sus ojos en los tuyos Mariana como queriendo recorrerlo desde adentro, ser un aire dices y entrar en sus pulmones y ahuyentar así esa melancolía que arrastras , atávico mal que se pega al cuerpo , curioso imprescindible para decir y moverte intensamente en extremos

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no era la soledadde estar en un silenciocomo aislado de los trópicosera simplementeque mis piesno sabíanel camino hasta tu casa.

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y no se duerme. la noche anteriorentre sus piernas, atrapada en un capullo,la crisálida tibia late y respira un centenar de ays,de quieros, de apriétames. la desnudezcontrasta y su perfil recortado en diapositivacuando se levanta para buscar algo,una ventana que mira a la cordilleray se inunda de una luz, dice,un rebote que lo asalta a ratos en el día.entonces quien va a dormir en esta línea que

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Y aquí,ya no hay revoltijoni penuriasun calorcito entray desparramaagitaenciendea vivo fuegoesta(su)pelusita estrafalaria

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Ella me decía la Chirigua. Ni siquiera cabra o pendeja. Ella me decía así porque no me quería. Porque cuando se quedó gorda de mi (nunca habló de estar embarazada, siempre dijo, cuando me quedé gorda de ti) el lacho que tenía la dejó por una sin guata, por una que lo iba a esperar a la esquina con la falda corta y el taco alto, bien pasá a perfume, para embolinarle la perdiz, para que el tonto,

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Vendo cama 2 plazas poco uso, gran perfomance masturbatorio, fabricada con maderas nobles y reconstituídas, pensada en una conciencia medioambiental de avanzada, no requiere mantención ni lustramuebles, inductora de sueños eróticos altamente placenteros, juguetona y comprensiva, alma de madre y casquivana, la mejor dupla para cualquier desviado sexual sin diagnóstico o tratamiento , ideal para

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Alcanza un palito del suelo y hace como que escribe en la tierra. La chasquilla le cae sobre los ojos, con la otra mano la sacude, mientras los demás niños juegan a la pelota en medio de la plaza. Sentado en una saliente de concreto, las piernas estiradas sobre el suelo y la mirada huidiza en el codiciado balón. Sería lindo ir y revolcarse en el pasto, sería bueno lanzarse entre los dos petizos

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Desearías que te cabalgaradesnuda sobre tu pelvisla ventana abierta y la nocheentrando oscuramente,configurar un mundo excéntricoreplegarse en uno mismo y horadarlaobligarla a gritar los sonidos de las putasabrirla en el aire de un quejidoy olvidarte, excluirte en ese cieloque ahí se construyó, verterlaen un sólo vocablo y conjugarla,despacio integrarse en remolinoagudo sable que al final,corta,

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Y nada de eso importa. El resignado/ejercicio del verso no te salva,JLBCreo que era cerca del estadio en el barrio de la Boca. Un bulto , parecido al cuerpo de un ser humano se ocultaba bajo las frazadas. Era una cama, sí, una cama en plena vereda, al llegar a una esquina, pasamos rápido y no pude retener el nombre. Más allá todo pintado de color, intentando calentar el ambiente, los 3 grados a

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-17388571771261560312007-07-31T22:12:00.001-04:002008-09-13T22:53:34.081-04:00

"En principio, uno no entiende del todo el vislumbre, creyendo que el inquieto instinto es el que no permite ver sino lo poco corriente, lo confuso, lo temible. Luego, de repente, se ve o se cree ver, no lejos, un no se qué que te seduce, que se te impone, que te estremece. Entonces todo se pudre. Uno se sorprende, tiene miedo, el intelecto se oscurece. Sufres un dolor terco, sordo. El espectro

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-2794657231310978752007-07-25T22:26:00.001-04:002008-09-13T22:53:34.081-04:00

Mientras viajábamos en el bus, todas las imágenes de tu figura se me venían encima, una tras otra, una sucesión de postales que entibiaban el largo y frío trayecto hasta el hospital. Quería retroceder y declararme incapaz de seguir avanzando, acercándome cada vez más al punto en donde me encontraría con tu cuerpo inerte, envuelto en una sábana. Mi madre cada cierto rato hablaba de ti, con una

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Luego del trabajo vas a ese café en Lastarria. Te sientas en la misma mesa de la última vez, dejándote caer como si eso aliviara de alguna forma todo ese ahogo que ha venido desarmándote de a poco. Miras los libros en las repisas, el poeta con la mano en alto sigue ahí para recordarte, para ayudar a construir esa imagen que permanece gravitando en tu cabeza y en medio de tu corazón. Te sorprende

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-1929982031492309912007-07-02T21:46:00.002-04:002008-09-18T23:30:21.509-04:00

Recuerdo tan bien a esa mujer como si ahora mismo apareciera por la puerta. Se subió una estación después de Once. Yo acariciaba mi boleto de cartón, de vez en cuando lo giraba y repasaba sus costados enterrándome las esquinas en las yemas de los dedos. La mujer se me quedó grabada al instante. Al entrar al pasillo ni siquiera me miró, sólo observó la banca del frente desocupada y tomó asiento.

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para B,Una mujer y su hijo, abrazados en la cama, esperan que el medicamento haga efecto y la fiebre que los aflige a ambos, retroceda de una vez. El niño se apega al cuerpo tibio que lo rodea como una manta. Ella, le acaricia la cabeza, pasando los dedos entre el pelo ensortijado. "Estar enfermo es como estar triste, dice el pequeño, se parecen porque en las dos cosas dan ganas de ser invisible"

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Esta noche toca Joshua Redman en el Fleur de Lys. Iremos los de siempre, F., P. J. y yo. Entonces llega F. antes que todos y dice: “debo conversar contigo, hay algo importante que debes saber”. F. entra enfundado en una chaqueta de cuero nueva, café tabaco, “muy ondero”le digo, "te ves muy bien". "Gracias, tú también te ves linda". F. siempre me ha parecido un tipo excepcional, muy callado, dice

Cpuntohttp://www.blogger.com/profile/14761104111972076565noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8986390.post-26593344111831501612007-05-19T22:53:00.001-04:002008-09-13T23:00:57.828-04:00

como si abrieras un tajo en el airee intentaras vanamente,respirar a través de él

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a falta de mesa / buena es una caja de cartón / TB*A200BX /para escribir cuanta cosa uno quiera / por ejemplo /absurdos poemas /sobre carencia de mesas, camas / y otras leseras necesarias /y otras no tan leseras/ y más o menos necesarias / e igualmente absurdas.

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ay chica mona .voy a darte un beso y sacarte el labial chica mona. voy a destrozarte el vestido y lamerte las nalgas chica mona. voy amenazándote lentito chica mona. para hacerte un poquito polvo al polvo y todo lo demás. agua que va a correr sin mojar a nadie chica mona. sin sed que nos empape. sin sed.

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Sin sábanassin un colchónDuerme tranquilo cono un lirónSeco el corazónOlor a gas, Los TresJulio está junto a la cama. Acaba de llegar. Su mujer duerme plácida, vuelta hacia un costado. Un pie desnudo asoma por entre las sábanas. La habitación está a oscuras y una tenue luz entra por el ventanal. Julio recorre la figura de su mujer, sin detenerse en ningún detalle. La va descubriendo con la mirada

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Yo sé que estás lejos, que en tu cabeza hay tanto girando y girando que no existe espacio para más. Nuestra hija crece hermosa, como siempre imaginamos lo sería. Corre por los pasillos de la casa, tambaleándose, arrastrando siempre algún adorno del living. Si la vieras. Hace una pila con los libros. ¿Recuerdas todos esos que compramos antes de conocernos y juntamos desordenadamente en la pared

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"-Cuando los muertos lloran, es señal de que empiezan a recuperarse- dijo el cuervo con solemnidad.-Lamento contradecir a mi famoso amigo y colega- dijo el búho-, pero yo creo que cuando los muertos lloran es porque no quieren morir."Collodi, Las aventuras de Pinocho, epígrafe de El libro de la Memoria de P. Auster.

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Hace rato que la señora X salió de su casa. A la señora X le encanta comprar flores en el terminal de la panamericana norte. En realidad, lo que a ella le gusta es dar vueltas por los puestos y admirar las flores amontonadas. Ella piensa que sería muy lindo tener un jarrón enorme lleno de flores en la entrada de la casa. Pero la casa de la señora X es una pieza, una mediagua comprada en el Hogar

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Un poco a la izquierda hay un señor, está quedándose dormido arriba de la banca. Tiene las manos sobre el estómago, a pesar del calor está vestido con ropa oscura y pesada. Miro a su alrededor, al nuestro, nadie se ve, ni un alma. Me pregunto si será la hora del almuerzo, yo no tengo hambre, me comí un plátano antes de salir, cuando la mamá miró el calendario del comedor, ese con algunos días

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De pronto se da cuenta que no sabe lo que busca. La mujer ha estado abriendo todos los cajones, todas las puertas de los closets. Ha revuelto papeles, abierto cartas viejas, hurgado en carteras y bolsillos de antiguos abrigos. Se sienta en el borde de la cama y se queda un tiempo rodeada de cosas, que por un instante, le parecen absolutamente inútiles y concretas. Puede nombrarlas, una por una.

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Venía esa hora del atardecer, que hace transformar las figuras y ya el mar se oía cada vez más cerca. La casa del Poeta se presentaba como un recorte traído de otra dimensión, yo lo esperaba junto al cerco de madera. Me envolvía esa fragilidad que le dan a uno los tiempos de paz excesiva, la ansiedad estaba desde abajo comiéndome los pies. El Poeta apareció y sonrío magnífico. Yo leí ese párrafo,

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El perro vago está echado sobre la tierra, la cabeza descansa sobre las patas delanteras. Todavía queda algo de calor en el suelo, ya vendrá el otoño de verdad, no el hermoso de hojas doradas, sino el del frío y la lluvia. Más allá un niño juega mientras los padres arreglan flores sobre una lápida. El niño atizba al animal y lanza algunas galletas para que éste se acerque. El perro se aproxima

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Si le pones atención a la mancha del fondo, esa que se mueve con la gracia de un átomo, tendrás la vaga sensación de ver a López caminando hacia nosotros. Sentados sobre el pasto, pasando el dedo sobre una que otra hormiga que sube por nuestras piernas, el tiempo de López se nos viene irreparablemente encima, y no podemos arrollarlo con el dedo o sacudirlo con la mano. Va a venir. De alguna

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La música seguía sonando y le daba esa extraordinaria sensación de estar en otro mundo, como un sueño, la proyección en otra pantalla. La escasa gente huyó apenas aparecieron los créditos. Era cierto, estaba absolutamente sola en la sala. Sonrió. Le pareció una belleza ese momento, pleno y exuberante. Tal vez había ido porque la nostalgia comenzaba a tomarla de una mano y ella sólo quería un poco

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No sabes por qué, pero es una pulsión lacerante que se hace presente desde que te levantas. Vas, a lo largo del día, esquivándola, pero es insoslayable, a las nueve de la noche no puedes evitarla. Preparas todo lo necesario y con un ya vengo, cierras la puerta con suavidad e inhalas ese aire que se agolpa ahí, justo detrás de la puerta para que tú y nadie más que tú lo tomes en ese movimiento que

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Corríamos por la playa, mis hermanos y yo, las toallas amarradas al cuello. Tres super héroes, vestidos en trajes de baño, correteando gaviotas, saltando dunas, planetas o estrellas a punto de explotar. Un miedo desconocido, aterrador por las noches, el cielo se nos venía encima, cuando, en la terraza de madera descolgábamos las piernas y los ojos no dejaban de asombrarse por los dibujos, ese mar

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Quizá era sólo la sensación de estar bajo el agua y sentir, todas las palabras del mundo, camufladas, como un hablar de ballenas, o de peces,

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" Pero entonces bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino

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Te hablo Mariana, con esta voz que no sé de dónde viene. Te doy la mano y ya no estás y por más que trato no logro tocarte. Te veo pasar rápido y quisiera decir lo primero que se me viene a la cabeza.Recóndito Arácnido Hipérbole.Esdrújulas en tu oído y un vacío aquí en mi boca.De tu boca / de tu boca.Te vas Mariana, Marianilla, pequeña. Te me vas entre las piernas cuando te quedas mirando la nada

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Sumida en un trance, la sigo. No sé quien es y menos hacia dónde se dirige, pero hace un buen rato voy detrás de ella. Yo esperaba en la estación Blanco del metro, a un lado de Avenida Recoleta. Me había costado sumergirme en la estación. En esos días andaba con “la crisis del agujero”. Así lo llamo, al pánico feroz que me produce ingresar a cualquier construcción bajo el nivel del suelo. Cuando

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