8.4.06

Otoñal

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¿Quieres un café?, pregunto. Te pregunto cuando voy bajando a la cocina y no veo tus ojos, no sé a dónde miras, no sé si tus pupilas apuntan a la ventana, a los árboles que han perdido sus hojas, esas que pasamos horas recogiendo. ¿Viste el tiempo? viste que raro está, todo calor un día, todo frialdad al otro, y buscar el sweater favorito y ponérselo sobre los hombros , salir a recoger hojas que se acumulan como todas las cosas que te quiero decir y que tengo acá hace tanto tiempo guardadas en el bolsillo, una a una las voy tocando mientras bajo la escalera, cinco, seis peldaños, y ya estoy en la cocina y el ventanal como una gran pantalla de cine revela toda la tarde que ha caído, todas las nubes que se han venido encima de nuestra casa. Algo va a suceder, dirías, con ese tono premonitorio que has adquirido con los años, como de vieja, es que más vieja estás y yo también, mira cómo estamos en esta casa, solos, llenos de libros y discos y ya ni tiempo hay para leer o escuchar eso de la Vera Lynn que te gustaba tararear, cuando te tomabas unas copas y te sacabas los zapatos y girabas lentamente con los ojos cerrados y yo te decía, cuidado, te vas a marear, pero tú ahí, loca del mareo, feliz como una niña, y tú ahí, girando y es que yo tenía tantas cosas que decirte , tantas como ahora pero sigo en la cocina mirando hacia el jardín, los árboles, las nubes que se aproximan, la tetera humea, el agua cae y hay un sonido que golpea los oídos, como un martilleo, es mi pensamiento, son todas las palabras que tienen que salir y emergen, como hilvanadas por un hilo tan delgado que yo no sé van a aguantar su propio peso, penden como esas mismas hojas, las que porfiadamente se mantienen unidas a los árboles, ¿habrá alguna gota de savia fluyendo entre ambos? Pero no soy capaz, como si mi propia savia se coagulara, revuelvo los cafés y el tintineo sordo de la cuchara me recuerda que tú estás allá arriba, y yo abajo, y las palabras se balancean y no caen, las guardo en el bolsillo, a la espera, otra vez, para que las barramos mañana, a que un viento más fuerte del que me sostiene ahora logre empujarlas y se las lleve lejos, para no seguir hiriéndonos, para mantener este silencio de libros y canciones mudas, como un entreabrir de labios nada más, nada más.

10 Comments:

Blogger nadie said...

que tristeza ce,
casi veo al dueño de las manos que toman la cuchara,
son unas que seguirán recogiendo hojas secas,
hojas de savia coagulada.
qué tristeza para él.

[como siempre, no me canso de decirte, una belleza de texto]

8/4/06 19:39  
Blogger Elisa de Cremona said...

no! no! jamás hay que pensar que las palabras (sobre todo las propias) sobran, que habrá que escoderlas (no decirlas o borrarlas) NO!
Revuelve el café y míra las manos con destreza.

9/4/06 05:15  
Blogger Magda de los devastados said...

Las palabras del bolsillo van a caer una a una y harán una canción, yo haré café en otro lugar, con dos cucharadas de letras.

9/4/06 16:13  
Blogger javisanfeliu said...

De un tiempo a esta parte, para esos efectos otoñales, no uso sweater, sino beatle.

Se lo recomiendo.

Salú.

10/4/06 15:59  
Blogger frank said...

no hablamos con los muertos
ellos hablan con nosotros

no con palabras
con silencios

porque se hacen las mismas preguntas
allá lejos
en unas perspectivas
que jamás entenderemos

10/4/06 19:04  
Blogger Roberto said...

Siento que revolví ese café, varias veces, mientras ella se seguía dando vueltas, feliz como una niña. El viento a veces barrió las hojas, todas, y a veces las palabras, aunque no tantas.

11/4/06 01:50  
Blogger Roberto said...

Y bueno, el silencio de libros y canciones mudas me va a quedar dando vueltas mucho tiempo.
Hermoso.

11/4/06 01:51  
Blogger garrote said...

vueltas y vueltas
giran sin cesar...
al tiempo del waltz
el aire se torna fugaz
,,,,,,,,,,,

11/4/06 01:53  
Blogger Alex said...

Al final,si ya no hay quien los lea,los libros no son siquiera silencios.

12/4/06 21:29  
Blogger s.astorga said...

Parto a comprarme una estación de radio....

;)

13/4/06 20:15  

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